есть на свете тридцать три лжи и ни одной истины:
ни в вине, ни в кресте,
ни в зеленых Бенджаминах,
ни в твоих глазах,
ни в моей деревянной улыбке,
ни в одной тетрадке, исписанной корявым почерком.
зато слова — на подбор — красивые,
словно ручку держал сам! Фицджеральд.
столько продуманных поворотов, что и не высчитать:
ни траектории падения,
ни параболы депрессивности.
все опостылело,
как мне все опостылело...