Жизнь каждого из нас есть только книга,
Кому какой достался переплёт:
Кто твёрд и не согнётся под напором,
А кто перед любым обложку гнёт.
Вот книга сказок – правит здесь волшебник,
Её читают в розовых очках.
А в этой сто советов и рецептов,
Здесь всё измерят в граммах на весах.
А там в углу, известные немногим,
На пыльных полках в тьме библиотек
Романов многотомья и рассказы
Бездонные, как глубь широких рек.
Мы книги, книги, все мы просто книги,
Земны и бренны, рвёмся и гниём,
Любуемся обложками друг друга,
Но редко их откроем и прочтём.
Как быстро жизнь страницы нам листает,
Шурша бумагой, треплет эпилог.
А мы листы последние читаем
И думаем, конец ещё далёк.
(7 февраля 2019)