Но, силы темные, плохие,
Что называются стихией,
Им мало своего добра,
Подай им злата, серебра.
Народ до нитки обобрав
И все в свои мешки собрав,
Довольные в конце-концов,
Все ссыпали в казну дворцов...
И почернел от горя лес-
Нет в жизни для него чудес.