Она боится февралей,
Капелей реперную суть.
Снег ноздреватый средь полей
Так дышит - ей и не уснуть.
Она не любит завирух,
На коже рук - тактильный ток.
Взлетит, печалясь, птица Рух,
Оставит белым потолок,
Где тени гибкие свечей
Сплетясь, играют в две руки
И месяц, гибельно ничей,
Тоску не тянет на колки.