Начитался я мути сегодня,
Что ни стих, то бред сивой кобылы,
Будто был я чуть-чуть в преисподней,
Где визжа черти режут мне жилы.
Где Островский назван Булгаков,
Чересчур через з и раздельно,
И в стихах не бывает знаков,
И язык русский бьют беспредельно.
Рецензенты исходят восторгом
От бредовых здесь психостихов,
И как будто я встретился с моргом,
И стоят в нём гробы русских слов…