Я был прост и без важного вида,
Но никто не воспринял всерьёз...
Говорил, как они — шутливо,
А ночами лил море слёз.
Сердцем искренен, честен душою,
Говорил, всё как есть, не тая...
Быв никем, но всегда — собою,
Так свой путь проходил, живя.
Оставаясь чужим, незамеченным,
От ножей было больно — не скрою...
Лишь одним мои раны залечены,
Высшей Истиной, Правдой — Любовью.
© Шевченко М.Р.