Я наконец приноровилась
к моей задумчивой поре:
письмо, которое приснилось,
не прилетело на заре.
И я сама пишу по небу
и отправляю с ветром в высь:
— Мой человече, где б ты не был,
услышь, окликни, отзовись...
Пишу душой, а где утеха...
Откликнись – вот моя рука...
И повторяет ветер эхом
мне твой привет издалека.
1997г.