Был старый год, уставший и седой,
год наступивший сыплет снегом серым,
совсем не тем, искристым снегом белым.
Чужая ты, и я тебе чужой.
Сквозь разноцветье точек и тире,
огни гирлянд, вдоль стылых снежных улиц,
курантов бой. А мы опять вернулись,
в тот старый год, который нам чужой.
Как пахнет ёлка, будто в день седьмой,
где мы с тобой за пазухой у Бога,
где на двоих всего одна дорога.
Но Бог не наш, а день совсем другой.
И на парадном, праздничном столе,
шампанскому дурацкий сон приснился.
В нём мандарин отчаянно напился,
и в хрустале у вазы затаился,
и загрустил - он стал совсем чужим.
Москва, февраль 2019г.
Рисунок с сайта https://pikabu.ru