А я все чаще замечаю,
Как тяжело писать стихи.
Непроизвольно усложняю,
Ужасно много чепухи,
Слова посредственны и грубы,
И форма застилает суть,
Как будто бронзовые трубы
Играют пафосную муть.
Мне рифму подобрать труднее,
Чем было пару лет назад,
Я стал спокойнее, мудрее,
Чему в известной мере рад,
Но разум склонен больше к прозе,
К трактатам, памфлетам, трудам,
Ему чужды метаморфозы,
Что близки молодым годам...
Возможно, вскорости ни слова
Строфой и рифмой не скажу,
Зачем тогда пытаться снова?
Снимаю шляпу. Ухожу.