Ах, этот город на болотах
Среди замшелых финских скал,
Как плод погибельной работы,
Пальмирой северной восстал.
Люблю тебя и восхищаюсь,
Творенье гения Петра,
Камням священным поклоняюсь
Я у Гостиного двора.
Пройдусь по берегу Фонтанки,
Переодетому в гранит,
Бежит Фонтанка неустанно
И в воды хладные манит.
Остановлюсь у моста Клодта,
Его коней коснусь рукой,
Что над стремниною холодной
На миг застыли над рекой.
Они стремительны, как воля
Самодержавного Царя,
Но вот замешкались в юдоли,
Как птицы, в Вечности паря.
И ты летишь, как кони эти,
Через пространство и века,
С колонн, прекраснейших на свете,
На нас взираешь свысока.
О, сколько ты имён известных
И приютил, и сохранил,
Пусть не всегда к ним, если честно,
Ты справедлив и добрый был!
Пусть так! Но ты суждений выше
И не подсуден ты молве:
Ты голос Пушкина здесь слышал,
Брюллова видел подшофе.
Судьбой ты, видимо, доволен,
Как много в ней переплелось!
И пусть не сын я твой по крови,
Но я люблю тебя, как гость…