у костра, на лужке примятом, ночью, теплою, как родня,где-то в классе пятидесятом, мне открылось, что смерть - брехня. просто в вязком чаду кастрюлей, среди дождиков и порош, ты ютишься, куда приткнули, а нащупаешь дверь - уйдешь. расставаясь с конем крылатым и вздыхая "чьорт побьери!", где-то в классе шестидесятом я коснулся плечом двери. и рванулся вперед ретиво, так. что дрогнула быта клеть...
это, видите ли, красиво -
самому себе вслед глядеть.