Я "пью" тишину
петербургского раннего утра...
Намокший проспект
изогнулся мостом и блестит.
Пройду по его
переливчатому "перламутру"...
И бронзовый гриф, не дыша,
над Невой полетит.
Хочу убежать от ходячих
наряжённых "кукол"!
Не ведая, - плачут цветы
или это роса?
Я солнца не жду,
меня греет Исаакия купол.
Мне полдень - не мил,
если всюду слышны голоса...
Июнь 1996 года