На исходе февраль, а зимы всё по-прежнему нет. И чернил не достать, а без них не положено плакать. Я писал новый стих: получилась каляка-маляка. Эх поручик... ну что ж, наливайте по третьей, корнет. Этот мир как всегда: неприветлив, тосклив и убог. В нём почти круглый год неуютно и людям, и совам. Я сижу в тишине, наблюдаю, как снова и снова серый день за окном, бесконечность мотает в клубок.
Мне вернуться бы в Шо́рэш. Кормить каппельдябров с руки, венезурские косы рубить кривозубым га-конам, поутру, на заре, выпасать доуэльских драконов. И топтать облака, чтобы мир становился другим.