Мне не дано царапать горизонты,
(как мошек) мысль хватая налету.
Но, каждый слог внезапного экспромта
становится оскоминой во рту.
Хватает сил стараться быть похожим
на тех, кто ищет близкое в других,
которых и запомнить то не сложно,
словно прохожих в скверах городских,
где тишина и признаки покоя
волнуют даже среди бела дня,
а ты в себе наковырял такое,
чего привычным чувствам не унять.…
В шёпоте слов, вербальном колыханье
повеет непонятками, за то
всё расплетёт, что сплетено стихами,
чтобы (как птичка) в сердце свить гнездо....