Из черновика.
Под небом низким пруд глубокий.
Лист золотой кружится в нём.
Закат степенный и далёкий
Горит малиновым огнём ...
Леса стоят - не шелохнутся,
Оделись в праздничный наряд.
Листы с деревьев вдруг сорвутся
И с зыбким трепетом парят ...
Душа грустит об эту пору,
Но весь, вдруг, рушится покой,
Когда псари набросят свору
Своей торжественной рукой.
Псы помыкнут, почуяв зверя,
Покой растащат по кускам.
И вот ведёт стрелок, не веря,
Дрожащей дланью по куркам..
А в долах - весях раздаётся: -
Ату!- Держи! - Пошёл, пошёл...
И лес разбужено взорвётся
В восторге криком:-Всё! Дошёл!
21. 02. 2019. Астрахань.