Он тихо сидел и курил сигарету.
Смотрел неподвижно сквозь шторы в окно.
И в памяти ярко мелькали сюжеты,
В которых они вдвоём жили давно.
Он взял полотно с собой кисти и краски.
С мольберта стряхнул годовалую пыль,
И помнил все четко, "Художник без маски"
Он образ создал, точно так, как любил.
Не краски, а чувства мешая в палитре,
Пытался создать он тот самый тон.
Он все рисовал, а его вдохновитель,
Дарила любовь не ему, уж давно.Л
И образ любимой, всё с каждой минутой
Очерчивал сердцу родной силуэт,
И самой холодной зимой, самой лютой
Тепло ему дарит тот самый портрет.
Уже прошли годы, засохли все краски,
Но там на стене, у стола Твоего
Всё те же глаза, Мои, полные ласки,
Поэта - художника ждут одного.
Светлана Ч.
19.02.2019