Тебе не плачется?
Мне тоже.
Тебе давно, а мне теперь -
выходит, стали мы похожи,
и под глазами сухость кожи
меня не делает моложе,
как ты ее ни
парфюмерь.
Теперь и строки льются реже
и приглушённее журчат,
и на зубах
песочный скрежет,
а исподлобья пресный взгляд.
Пересыхает междуречье,
а что стихи
как не наречье,
на коем слёзы говорят?