Если в небе всё так же волнуется снег,
А земля остаётся пустой и безличной,
Значит, музыки мало, и нет в тишине
Шебутной неуёмной весёлости птичьей.
Пульс в реке не прощупать – застыла вода,
Не впервой привыкать к неподвижности этой:
Принимать ледяное безмолвие в дар
И учиться хранить, как чужие секреты.
Отрываясь от вечных обыденных дел,
Не ища для любви ни причину, ни повод,
Вдруг увидеть, что первый скворец прилетел –
Возвращенец счастливый,
Скиталец бедовый -
Клюв и перья в серебряной звёздной пыли.
Землю лапкой когтит, говорит неумолчно!
Если сердце ликует, тоскует, болит,
Значит, живо оно -
Суетится, хлопочет.
Разных звуков так много, что тесно в груди,
Расцветают слова и цветы воскресают!
Виноватых в безмолвии нам не найти.
Разве что это были мы сами.
Мы сами.