Все вновь,
Что чище и сытнее,
Но дух ли творчества труднее,
Чем явленная миру бровь?
Крамола страсти душит нежно,
Рука порхает безмятежно
Над пустотой листа.
Ступает муза, кровоточит
Глубокомысленно, пророчит,
Бездарна, но чиста.
Даешь ей локоть,
Мажет томно
Тянуче пальцами, любовно,
Цепляя свою плоть.
Дает посыл: «Пошли уже что ль».
Не замечая твою боль,
От сердца что трезвит.
Вся расписная в красках лета,
Храня судьбою блажь секрета,
На ухо трель свистит.
И вот, слога свершают поезд.
Отправка срочна, есть билет.
Жива строка, и стук, и вред
От той строки... иль вреда нет?
Иль нет Вре... ДА?
Замолишь муку.
Иль замолчишь. Скрывая скуку
От музы этой навсегда.