сон вены-реки не тревожа,
блестит голубым серебром
тетрадная в клеточку площадь,
на площади дерево, дом,
где рдеет слоновая башня
в густых поцелуях кремля,
когда превращается в пашню
свободная прежде земля,
когда на дородную шею
хомут - как узорный платок,
когда по дороге к душе там
остался последний глоток,
и фляга пуста. и печали
со всех обступили сторон...
но лодка стоит у причала,
а, может быть, даже паром,
и манит, схватившись за вёсла,
как будто рукою за тень,
уплыть по сомнительным звёздам
в неведомый завтрашний день.