Её любили… а может - нет…
Ей было, в сущности, всё равно…
Она упрятала свой секрет
Под фантик сердца, закрыв стеклом.
Она - сплошной основной инстинкт,
Бикфордов шнур возле точки G…
Их было много, но лишь один
Принёс в ладонях зимой дожди...
и ей казалось, что шел войной
весь мир, сминая её постель…
А надо было - проснись и пой…
А были просто не те, не те…
Взрывала после себя мосты
И задыхалась в чужих руках,
А он растил для неё цветы
И строил дом о пяти углах.
Когда ж срывалась, кроша карниз
Ослепшей кошкой, звеня стеклом -
Он успевал ей солому вниз
И на лету подставлял крыло…
она любила... а может нет
она не помнила вещих снов
и таял, таял вишнёвый снег
в пробелах строчек её стихов...