Это только февраль, но уже раздуваются ноздри
в бесшабашной попытке почуять походку весны,
и сосульки на крышах уже собираются в гроздья,
дозревая на солнце, но будем же, будем честны:
это только февраль. А так хочется, хочется песен,
оголтелых скворцов, от тепла ошалевших синиц.
В ожидании луж, мне февраль только тем интересен –
я могу сдуть снежинки с твоих королевских ресниц.
Это та же зима, и ночами случаются вьюги.
Кружит снег до утра, словно чувствуя, чувствуя… Но
снег ведь просто вода, а вода – это новые звуки,
когда солнце растопит кристаллы и бросит в окно.
Это старые новые, новые старые страсти,
когда хочется жить и грустить, а грустить недосуг.
Под журчанье ожившей воды исчезают напасти
и конечно весной начинается замкнутый круг.
А пока это просто февраль, но не просто, не просто
отыскать в этом мире частичку родного тепла.
Пережив холод зим, и не став окончательно взрослой,
ты тепло своих рук, своих губ сберегла, сберегла.