+++
Быть поэтом в деревне непросто.
Трактор рвёт изнурённые груди земли
Я на Пушкина вышел не ростом –
просто в городе рос, где другие росли,
только в почве скудной под плитами
искарёженного абсурдом хозяев асфальта,
средь корней ядовитых советских лишайников,
лишь читая по сокам весенние сказки о жизни и солнце,
я рос вглубь, надеясь найти сердце планеты,
чтоб спросить: по какому закону
не почувствует ветер
и не будет под звёздами ждать
Солнца восхода мой нерождённый подсолнух
- отчего же и сегодня под солнцем пузырится слизь?
Я рос вглубь, постигая планету послойно,
я рос внутрь семени, где записано всё,
- листая спирали молекул,
я вростал в электронные оболочки кристаллов,
раздвигая протонов с нейтронами
гигантские пузыри.
Я рос глубже.
И однажды вспыхнуло солнце…
Меня подхватил нежный ветер
и поднял выше самых высоких поэтов,
только там, на земле, никто
не смотрел в облака,
кроме ждущих дождя и боящихся вымокнуть.
Трактор рвал груди земли.
И дождинка, случайно попав в глаз ребёнку,
возможно, на слезинку уменьшит
искалеченный слизью и гнилостью мир…
***