Когда-нибудь я прекращу весь этот вздор,
Не нужно будет лишних слов,
И, слов не лишних, но сказанных в укор
И даже всех этих стихов,
направленных прямо, к виску,
Ствол,
Выстрел в упор,
Назло,
В груди я бегу на зов,
На разговор,
Всё не прошло,
Трясло,
И жгло,
Дальше стекло,
Узел связанный рвётся, напор,
Душит мысль об одном,
В ноге осколок,
Кровь, рассекло,
Но мозг подаёт сигнал, как светофор,
Сверкающий жёлтыми, что херово не от того,
Не от ощущений боли, крови, стекла,
Бросающих в пот,
А от той самой мысли, бьющей в исход,
Будто тыкающей пальцем в дурную голову, делай вдох,
Выгоняя бестолковых блох,
Раздирая до макушки кожный покров,
Прорывая ров,
В то же время, шёпот и кислород подступали в горло,
Достаточно и довольно,
Пульсирующих в венах вод,
Загоняющих в угол мыслей, как породистый скот,
Почему породистый? Вот
Потому, что только такая дурь у специально выведенных пород,
И как итог,
Сбивающий с ног,
Шок,
Кричу в гонг,
Через боль бронх,
Стоящему молча тебе в лоб
Робко,
Через озноб,
Признаюсь в том,
Что я безумна,
Бездумна,
И просто дура.
И когда-нибудь я прекращу весь этот вздор,
Будет закат, заход солнца или новый восход.
Или будет биться в окно луна, через щель штор,
Я знаю точно, когда-нибудь это произойдёт.
А пока,
Вот моя рука.
Моё сердце.
Голова.
Душа.
И искренняя честность.