И весною раннею, тревожно,
Голосисто, средь густых ветвей,
Сердце обнажив неосторожно,
Изливает душу соловей.
Не ища известности иль славы,
Упиваясь, сладкою тоской,
Он поёт, про степи и дубравы,
Вновь, в любовь бросаясь с головой.
Глух он и к хвале и к порицанью,
Благородный маленький певец,
Всё равно, хоть предадут изгнанью,
Хоть подарят лавровый венец...
Распиная душу золотую,
Он поёт, да так, что стынет кровь !
Про лугов бескрайность кочевую,
Про свободу, родину, любовь ...