В неизбежном бою, неравном,
когда вехи и судьбы вразлом,
обречённо стояла правда,
как заложница, перед злом.
Лоб прорезала скорби морщина,
за очками спряталась грусть,
прикрывает лицо мужчина
кратким лозунгом: «Я не боюсь».
А вокруг, в боевом облаченьи,
цепью плотной — не на парад,
ждёт приказа о наступленьи,
сжав дубинки, чёрная рать.
Ветер яростно флаги полощет,
на глазах у немой страны;
помнишь - семеро шли на площадь,
чтоб приблизить приход «весны».
Или как один, среди съезда,
под разгневанный гул толпы,
поднял слабый голос протеста,
Гражданина, против войны...
Множит новый век безутешных,
чьи родные пали сыны,
и мельканье клинков нездешних,
отравляет тревогой сны.
Будто в пику бравым аккордам,
ощетинилась тишина,
и пульсирует кровью мёртвых -
это, брат, не твоя война.
Это, брат, не твоя планида -
выбрать Каинову печать
иль на кладбище, позабытом,
в землю жухлым быльём врастать.
Что за долг Отечества скорбный,
в мире, что может жить без войн -
сеять самые крепкие зёрна
в прах давно истлевших знамён...
Пусть сегодня тебя не слышат,
под глумливым потоком лжи,
пусть некрепок кулак, ты вышел -
значит, мыслишь и, значит, жив.
Для детей - правдивая повесть,
их победы будут потом;
а пока, неумело строясь,
ряд за рядом, шагает совесть,
беззащитная перед злом.