Снова скомканы строки.
Аборт - переплёты выплюнуты.
Life течёт и куда-то зовёт,
вроде даже на поиски истины.
На безмерном форматном листе
разбегаются, дрыгаясь, символы.
И Периклы здесь, и Калигулы
перемешаны гипермиксером.
Женщины голые и не очень
разъезжают на Порше да Кадиллаках,
топырят космические очи,
разбиваются о богатства и яхты.
Кормятся с сиси Сталин и Берия,
кусают упругий сосок Ленина.
Бородатый Маркс Фоме кланяется,
да только не верит, лишь притворяется.
По словам неизвестного номера,
люди ищут во льдах астероиды,
набивают карманы дураками мочёными,
лопают и зашивают куртки холощёные.
По рынкам дураки как гроздья сыпятся,
разливаясь на солнце литром радуги,
разбивая головы о приборные
панели в женских кадиллаках.
Небо в вафельную трубочку сворачивают.
Охолодевший бежит на поезд Ильич.
Мама родная берётся за горло удавкой.
Сыночка, пожалуйста придержи.
По каналу идёт тоннель без света на конце.
Харон отчаянно гребёт по Стиксу,
его цель в загробный мир спуститься,
пока возможность это сделать есть.
Раздавленный ленивой задницей
лежит чертёж за запахом дерьма.
Там был Харон и Берия со Сталиным,
там были люди, больше нет их там.