Упряжки дней, бегущих всё быстрей,
Не тороплю — они меня торопят,
По одному отстёгивая стропы
Настенных отрывных календарей,
И карабины звякают о край
Зияющего донышком стакана,
Мгновеньями на гранях истекая.
Играй, звонарь, пожалуйста, играй!
Плети узор чугунных языков,
Волнуй колокола самозабвенно,
Чтоб звонами пропитывались вены,
Рвалась душа из рёберных оков,
И в небо, освещённое комком
О горизонт исчёсанного солнца,
Вплеталось нескончаемое соло
Звонящего о чём, а не по ком.