Устав от ежедневного притворства,
Вдруг души тяжелеют, как грехи,
Сжимаясь туго с сантиметров в милли,
Внезапно игнорируя обед.
А солнце, занимаясь крючкотворством,
Выписывает на камнях стихи
На языке, что для меня секрет.
Возможно даже, что на суахили.
Пока весна в дороге, все же рано
Высовываться из-под одеяла.
Спи, милый мой, пока не ярок свет.
Пусть в голове приятный полубред,
И сам ты весь смешной и полупьяный.
Однажды и зимы нам будет мало.