Потоп с небес, июльский дождь,
Его не ждёшь, а он как нож
Бывает так внезапен и жесток.
На тротуары хлынувший поток
Спешит испортить новые сандали,
Которые мы к лету покупали,
Не думая, что реки будут течь.
А небо, час назад дышавшее как печь,
Провисло вдруг брезентовым шатром.
С размаху ударяет топором,
Раскалывая тучи, бог дождя,
И кажется, что никогда не переждать
Разгул страстей и водные потоки,
И молний электрические токи,
Взрывающие неба черноту,
Собою заполняя пустоту
Меж струй, летящих стрелами с небес,
Пронзающими город, поле, лес.
И мы стоим укрывшись от стихии,
Промокшие, ослепшие, глухие
Под козырьком дверей чужого дома,
В испуге вздрагивая от раскатов грома,
Схватившись пальцами за воротник рубахи,
Восторг мешаем с первобытным страхом.
И не понятно, как безумствие природы,
Так скучно называется - Погода.