Утро, морок, клубится туман,
словно призрак из прошлого вызван.
Если горе твое от ума,
значит, счастье - от идиотизма?
На себя сквозь туман не смотри -
не сочтешь в этом шарже огрехов -
не Онегин проснется внутри,
а пенсне поправляющий Чехов.
Оглянёшься назад на бегу -
бьется ль сердце, как чашка, на счастье? -
и не тройка мелькнет сквозь пургу,
а сжигающий рукопись мастер.
Ощутит ненароком щека
холод пепельно-тихих касаний.
И послышится песнь ямщика,
что растаял в холодном тумане.