Накопятся и сны, и вымыслы –
сиди записывай, смакуй.
Опять листва из леса вынесла
свою осеннюю строку
и на заборе нацарапала
отборным матом про любовь.
Собака топчет осень лапами
и пишет письма у столбов.
А я тебе скажу без повода,
что в межсезонные сады
хожу за дождиком, как по воду,
и что потом из той воды
ловлю-вылавливаю золото
листвы и солнца прошлых лет,
и где-то там, на грани сколотой,
легко находится ответ
на неразгаданное вечное,
на тьму обратной стороны,
что так чернильна поздним вечером
под свет беременной луны.