Луч фонаря проник сквозь занавески
в мой дом, где долго не включаю яркий свет,
чуть осветив хрустальные подвески
люстры, и на стене Есенина портрет.
А за окошком мартовская пьеса,
и веет скукой от написанных страниц...
Всё ни к чему. Я вяз чужого леса -
с гнёздами пустыми поющих где-то птиц.