Сгущаются под вечер тучи,
Нева слезится огоньками,
забрав мольберт и старый стульчик,
художник скроется дворами.
Он унесёт немного света,
упавшего на этот город,
кусочек питерского лета,
в котором каждый цельсий дорог,
и купол цвета золотого,
дворцы, что краше век от века...
И одинокого такого
потерянного человека.