И ПРОСИЯЮТ НАШИ ЛИЦА,
Как Мотя юбку расстегнёт...
Ведь в духе нынешних традиций
Не терпят её бёдра больше гнёт.
Она в чулках и поясе осталась.
Всё остальное - уже на полу.
Простим же Моте эту шалость
И будем мы Матильде петь хвалу
За то, что сердце томно сжалось.
* * *