В стране под названием Каламбур
давно ожидают уже Христа,
который проснется в своём гробу
и счастье дарует в канун поста.
За это - да чуть ли не каждый тост.
И мысль о приходе его мила.
Но что-то не очень спешит Христос
доделывать наши с тобой дела.
В стране, где повелся такой устой,
где под ноги сами себе плюют,
на каждого будет советник свой,
на каждого третьего - по царю.
Слогают молитвы ему, стихи.
И ждут благодатные времена.
И прячут тихонько свои грехи,
а их, уж поверьте, весьма сполна.
И в странном таком королевстве Оз
нелепостью полнится каждый день.
И что-то не очень спешит Христос
построить на этой горе Эдем.
Казалось бы, место ему дают
и жизнь безмятежную во плоти.
Но каждый, кто хочет пожить в раю,
не хочет за это ничем платить.
Тогда возникает такой вопрос,
морщины рисуя у всех на лбу:
а должен ли вовсе идти Христос
устраивать нашу с тобой судьбу.
Допустим, спустился бы он сюда
лечить и баюкать свою страну,
где каждый четвертый кричал бы: дай!
И мало бы было всегда ему.
Он попросту сразу и не поймёт,
Как ложь маскируется под обряд.
Что медленно кто-то идёт вперёд,
А трое - на шее его сидят.
Где каждый, наверно, болит мозоль,
и тихо куда-то текут года.
И станет тогда он свиреп и зол,
и жалко нас станет ему тогда.
В стране бесприданниц и скрипачей,
на улицах нищих и сытых всласть,
словами поэтов и палачей
кроваво хохочет стальная пасть.
За нею угнаться не хватит сил,
они беспощадна ко всем телам
в стране, где возводят своих мессий,
чтоб сладились сразу и все дела.
И в этом красивом таком краю
одна и большая на всех беда:
желая немного пожить в раю,
хотят безвозмездно попасть туда.