А в Патагонии не гонят самогон,
И не вставляют безысходность зерна мака,
Не раздается в тишине хрустальный звон
По тем, кто где-то заплутал в объятиях мрака.
Там режет скалы непокорная вода
И стелит степь ковром дорожку на край света,
И все однажды вдруг случайно навсегда,
Всего пол глобуса лететь из лета в лето.
Трещит да кружится больная голова
От перевёрнутых в сознаньи полушарий,
Им от себя не убежать, их только два -
Вращают душу меж небесных канцелярий.
Там нет заборов, ям, шипов, колючек, зон,
Хоть всё идёт своим порядком, без подвоха,
И подворотня здесь не ставится на кон,
Когда тяжёлый ком накатит вместо вдоха.
Мне ближе плоская, понятней для ума,
Не соскочить бы в пропасть с правого уклона,
И выпьет фляжку на двоих со мной зима,
Ведь в Патагонии не гонят самогона...