Телефон

 
В семидесятых годах прошлого века нам в квартиру поставили телефон, а звонить было некому.  Не у всех  они были. В то время их установку ждали годами. 
Я  четырнадцати летний мальчишка  сидел дома и мечтал  - Хоть бы кто то позвонил.  Вдруг раздался звонок
На том конце трубки послышался веселый девичий голосок:
-Веру можно пригласить к телефону?
Я уже не помню как все получилось то ли девочка неправильно набрала номер, то ли что-то сработало не так, но мы разговорились и не видя друг друга  познакомились обменявшись номерами телефонов.
О приятельских отношениях с девчонками в то время, я не помышлял. Да и не было у меня  никого.  А тут сразу появилась она, скем можно было поговорить не сесняясь о чем угодно, о любви поэзии, погоде, кино, о горе, обо всем на свете.   Получился как бы телефон доверия. Эта заочная дружба длилась около  двух  лет и как ни странно помогала в жизни, но самое странное ни я, ни она не предложили встретиться друг с другом. Мы наверно были  психами.
Как- то однажды, грустный ее голосок прошептал мне:
-Я скоро умру, у меня рак.
Была длинная пауза, моя еще не смышленая голова долго воспринимала сказанное. Помню, пытаясь ее поддержать, я молол всякую чепуху.
Она лечилась и иногда долго не звонила  и не отвечала на звонки.  Но проходило время, и вновь слышался в трубке ее измученный голосок
-Здравствуй. Как дела?
Однажды раздался звонок и меня спросил какой то мужчина. Это был ее отец. От него я узнал,  что она умерла больше десяти дней назад.
-Мы разбирали дневники дочери и нашли несколько тетрадей стихов посвященных вам. Зайдите и заберите пожалуйста. Сердце мое сжалось, я испугался чего то и отказался взять. Даже адреса не спросил.
Прошло много времени,  ко мне пришло решение позвонить по прежнему телефону, чтобы забрать частицу своей юности. Но на звонок ответили совсем другие жильцы.
Был сложный обмен, сказали в трубке, куда съехали прежние хозяева, не знаем.
На душе камень и боль много лет терзают меня.
Я не видел ее лица, глаз, не дарил ей цветов, не писал стихов, да и в трудную минуту был лишь, где то там, на конце провода. Даже могильного холмика мне не пришлось увидеть.
- Прости меня, я слишком поздно стал взрослым.
  78-79г.   ( Из серии - Грустные истории)