На заре времён
потянулся стих –
золотой побег;
пробивался ввысь,
расправлял мысли-листья,
рос вместе с народом.
Поэтическая брага
текла от корней
к плодам,
насыщающим алчущих.
За тысячелетия
окаменел
гибкий когда-то ствол.
Жизненосные артерии
замусорены смыслами
(ах, если б только смыслами!)
и на ветвях скопилось
так много толкований,
что крона может рухнуть
на головы, обнажённые
пред ней в благоговении.
А в отдельных сознаньях
проклюнулись ростки
из семян плодов
тысячелетнего древа, -
и не всегда в том месте,
где их ждут…
5 марта 2019, Москва