Ты кофе пьёшь, забывшись, с коньяком,
пытаясь время разутюжить,
а я лишь водку с потолком
на завтрак, на обед, на ужин.
Ты день и ночь копаешься в душе,
в её проулках, улочках, глубинах -
сказал бы я, что это всё клише
да вдруг увидел и твои рубины.
И вспомнил ясно Куприна,
"Браслет гранатовый", Желткова -
ну в чём, скажи, была вина
души не типа Казановы?
Таких немало - им не пить
французских вин в парижских барах,
но пьющим так и не любить -
так очень редко любят баре.
А я напился - ну, прости,-
увы, не лезет в горло кофе,
когда нет сил любовь спасти
и нет спасенья на Голгофе.
14.05.2017