Тихо ночь опустилась на город,
зацепившись за кроны деревьев...
Только слышен за окнами шорох
от падения листьев не первых.
Фонари распушили ресницы,
отвернувшись от заспанных окон.
Спи, мой город, и пусть тебе снится
добрый сон о хорошем и лёгком.
Светофоров пустые глазницы
озирают далеких прохожих.
Ветер в вальсе осеннем кружится -
на влюбленного, чем-то похожий.
Спит мой город под шорох осенний,
убаюканный песней Морфея...
И стоят тополя, словно тени,
сны твои потревожить не смея.
1980 г.