Восьмое марта! Кавалеры
скользят по утреннему льду,
где дамский взгляд – бросок пантеры,
добычу чует за версту.
Торгаш мимозою искрится ,
хрустит наваром под хмельком.
Тот хруст провинций от столицы
отличен разве кошельком.
Мужик, взлохмаченный как птица,
летит надушенным цветком.
Ему быстрей опохмелиться
и храбро пасть под каблуком.