Пожелтевший от времени, снимок.
Десантура верхом на броне.
Два солдата у танка в обнимку
Сквозь года улыбаются мне.
Молодые, открытые лица
В непривычный момент тишины.
В книге судеб лихая страница
На театре Афганской войны;
Между жизнью и смертью непросто
Удержаться на самом краю,
И несли в девятнадцать к погосту
Всех, попавших в её колею.
На безжалостной, ржавой телеге
Переехала судьбы людей.
Сколько юных, споткнувшихся в беге,
И от них не рождённых, детей?!
Всё потом: возвращения Праздник,
Безразличья беззубый оскал,
И чиновничья гневная фраза:
"Так не я вас туда посылал!",
Либеральной гнильцы осужденье,
Для хранящих её же покой,
И наградой от слёз каждодневных -
"Мама, я возвратился живой!"...
Нет страны той, и много погибших,
Кто-то позже скончался от ран.
Но к друзьям, в сновиденьях ожившим,
Обращается вновь ветеран.
Натирает до блеска медали.
На ботинках наводится лоск,
Вспоминая туманные дали,
И всё то, с чем столкнуться пришлось.
Собираются вместе ребята
Те, кого породнил их Афган.
По событиям, Праздничным датам,
Ставя лишний - для павших - стакан.