* * *
Ехать. Стремиться. На крыльях лететь.
Куда-нибудь. Прочь. От себя - и к себе.
Изучать расписания поездов на вокзалах.
Прикидывать - как тебе?
Маршруты чертить на мысленной карте.
Жадно вдыхать, проходя мимо станций:
гудки поездов, биенье колес по рельсам,
фонари, фонари, гирлянды огней,
разбивающиеся, расслаивающиеся в слезящихся потеках дождя,
темные фигуры, уныло застывшие в ожидании.
Проходишь, пряча тонкие ладони в рукава, нос - в воротник,
прячась в себя, в свой внутренний поезд, в котором ты едешь,-
куда? к кому? к себе ли? туда ли, где ждут?
В итоге если и приезжаешь, то лишь для того, чтобы молча поговорить
с мостовыми, с небом, - как правило, низким и хмурым, -
с тяжёлой водой под мостом,
с самою собой, что, конечно же, тоже неплохо, но...
Рельсы, как струны, сквозь память протянуты,
продеты, как нить сквозь [каждую] бусину,
как сквозь рибосому - тонкая нить мРНК (чёрт возьми).
Так вот же он, вот лейтмотив твоей жизни -
ехать. Куда? для чего? для того, чтоб приехать?
есть ли конечный пункт? оборвёшь ли когда-нибудь, скажешь ли резкое "хватит"?
Пожалуй, не скажешь. И пункта "Б" нету, пожалуй.
А только бесцельное "ехать", и слышать, как бьются колёса,
пульсирует кровь, и ты - живая, и любишь
летящие мимо окна (и сквозь сердце) огни, и воздетые к небу деревья,
бесприютные глыбы домов в чужих, но родных городах,
каждое-каждую-каждого, этих случайных,
тоже летящих сквозь сердце. Случайных людей - с их голосами,
глазами, улыбками, рваными мыслями,
этих случайных людей с их горящими душами...
Этих. Случайных. Людей.