Март ловкою рукой оттачивал уменье...
Галантность не в Голландии, пардон, изобрели.
Букетики мимоз рассеяли сомнения —
Нет лучше наших женщин, наследников земли.
Пусть не торопит день снять белые одежды,
Тяжёлый, влажный снег довёл весну до слёз.
Улики собирали обычные невежды.
Но сердце уж готово вкусить весенних грёз.
Свет отбирал права у темносизой ночи.
Желание клубилось восстать от бремя сна.
И вкрадчиво из тучек заглядывала в очи
Лучами милосердными красавица весна.
Простится кавалеру его непостоянство.
Март — вечный Казанова с погодою шалит.
Зелёные обновы всё грезятся дворянству.
Свидание с омелой дуб старый отмолИт.
Фарс, древнее лукавство, обычное позерство...
Так обыватель видит сквозь призму холодов.
Златой поток мимозы докажет — нет, не чёрство
Разбуженное сердце весенних городов.
Род древних кустарников семейства мимоз — Белая акация,
продолжит эту святую эстафету света, солнца и любви.
С праздником вас, дорогие женщины!