Пол клал паркет на пыльный пол уж сколько лет без передышки,
А половой его партнёр откинул ласты от одышки,
Хоть на себя бывает зол и чужд он мелочным потугам,
Решил наш Пол сменить свой пол, рвя когти с замкнутого круга.
Платил исправно докторам и называться стал он Полой,
И покорился Инстаграм её картинке полуголой,
Танцует в баре рок-н-ролл, крутые крутят с ней романы,
Пол-жизни был мужчиной Пол, еще болят рубцы да раны.
И, вроде, дружит с головой и зуб грызет лишь пряник сладкий,
И нету жизни половой, паркет не снится в час укладки.
Да только спутан ориентир и гаснет страсть в глазах у Полы,
Крадётся вновь в мужской сортир и пульт настроен на футболы.
Стирать, готовить, покупать, чинить, работе отдаваться,
И на ходу суметь поспать и рвать лицо, чтоб улыбаться,
Взвалить заботы и терпеть, детей успеть забрать из школы,
В церковном хоре песни петь о том, что счастье есть у Полы.
Душа устала спину гнуть, от доли женской нет спасенья,
Решил он все назад вернуть, нашелся лекарь для леченья.
Кладет опять он свой паркет, меняя цвет и облик пола,
И пишет письма в интернет про то, как трудно в шкуре Полы.
Закрыта и в архив сдана его трансгендерная карта,
Теперь у Пола есть жена, не для него Восьмое марта...