Ничего не чувствую. Волшебство ушло. Гарри Поттер вырос и размагнитился. Сова вообще не прилетала, а стояла на полке у Александра Друзя, хрустальная.
Конечно, если меня бить, будет больно и обидно, но не более. Снова одолевает идея, что я уже мертва и неправедно дрейфую где-то в дельте Ганга среди множества праведнодрейфующих. Йога гнет мое тело, но ничто не гнет душу. Красота не трогает, страдание - не ранит, любовь не насыщает. Наверное, нужно что-то отдать. Но что? Физическое или материальное? Ногу или Душу? Вероятно, раньше я слишком много думала, знала и чувствовала, что убила сама себя, чтобы не разорвало от напряжения, как лампочку Ильича в грязном подъезде. Сработал защитный механизм и душа была ампутирована. Катапультирована. Самоликвидирована. Было очень больно, казалось, в груди кто-то вырезает британский флаг тупым перочинным ножом. Несколькими фразами были начисто вырваны язык и сердце. И они не отрасли ни хвостом ящерицы, ни следующей весной. Просто потекла пластмассово-пластилиновая жизнь, сторонняя, как картинки на окнами движущегося поезда.
Но жить-то хочется! А отдать больше нечего. Ведь большое горе врядли родит жизнь, а большая радость - надежду... Но несколько дней назад полудохлая фиалка на кухонном подоконнике выпустила два нежных бутончика и... Мое сердце наконец было слегка оцарапано!..