Вина неделима. Нет никаких дробей,
нет никаких процентов от доли общей.
Хочешь - помилуй, а если не можешь - убей.
Я виновата. И виновата очень.
Эта вина лежит на мне, как плита,
а временами окутывает, как дым:
что меня недостаточно, я - не та,
что таких красивых и молодых,
нас предавали, веру топтали в нас.
И теперь мы навёрстываем, спешим,
словно упиваемся прозапас
горячей кровью с самого дна души.
Тело мстит за давних грехов балласт.
Ад при жизни, он же - рай в шалаше.
Бог не выдаст, но, конечно, воздаст
по делам. Ты однажды вернул уже
мне - меня. И, себя во мне возлюбив,
ты живёшь и тоже несёшь вину,
что помилован (а ведь могли убить),
что ты снова бросаешь меня одну.
И никуда не девается этот груз -
взвален крест, и надо его тащить...
Всё объяснимо, мой милый. Но я боюсь
не успеть попросить прощения. И простить.