Никто не верил в глубину опавших строк,
Среди бескрайних городов терялись люди.
Каждый второй был бесконечно одинок,
Мир состоял из белых пятен и прелюдий.
Мир состоял из темноты и пустоты,
Бранящих фраз и неприкрытого цинизма.
Он был до ужаса разнуздан, горек, стыл,
Беспечно ставил на могильных плитах числа.
Мы жили в нём, мечтали о любви,
Надеялись на смену декораций.
Мир прятался среди густой листвы,
Скрывал свой голос в грохоте оваций.
История меняла адреса,
Меняла сёла, города и страны.
Как мелкий всплеск горячего свинца,
Ворвавшегося в сердце утром бранным.
Немеет кисть роняя пистолет,
На землю падает поэт, а сверху,
Дождь, пробуждаясь, падает в ответ,
Кричат в тумане раненые стерхи.