Черты, черты, и чёрточки, и точки
Мозайкой сложены родные тени.
И слепленно-потёртые кусочки
Печать прокатят в мысли воскресенья.
И мякоть плеч, изгибы лба, прозрачность глаза,
А в них тепло, тепло не кипячёных вод
И отречение от Бога и от брата,
Его помощников, его проводников.
И ты бежишь без воздуха, без гнева,
Без мыслей. Просто пяткой по плите.
И, спотыкаясь (как всегда), к нему всем телом
Безцельно, в никуда, ещё нигде
Накидываешься одеялом, своей кожей,
И греешь, греешь настоящего момент.
Ещё не знаешь, в жизни ты прохожий,
Ещё взросленьем ты не схвачен в плен.
Ещё без приторности горя и печали,
Без выдумок: ответственность и страх.
Ты обнимаешь человека без медали,
А из любви за просто, просто так.